Milano. Oggi. Anzi, l'altro ieri. Il maresciallo Spallanzani, forgiatosi negli anni della Mala milanese, quella bella cantata da Ornella Vanoni, è alle prese con due indagini estranee alla sua formazione pragmatica. Due indagini in Nero. Due feroci serial killer, Il Macellaio e L'Artista, si muovono per il capoluogo lombardo, seminando corpi straziati in delitti impossibili maturati nelle roccaforti economiche meneghine: settore Immobiliare e Alta Moda. Le vittime ritrovate dietro porte chiuse dall'interno non lasciano altra soluzione che scartare l'evidente e rivolgersi all'occulto. Perché se quelle porte erano chiuse a più mandate, è certo che ce ne sono altre, non dico spalancate. Appena socchiuse. Quel che basta perché uno spiffero del Mondo Aldilà faccia rizzare i peli del collo ai più sensibili, inondando le narici di un profumo stantio e crudele. Il maresciallo Spallanzani non varcherà mai quella Soglia. E solo pochi umani possono farlo a onor del vero, come bruchi nel bozzolo destinati ad evolversi e tornare Aldilà. Tutti noi altri siamo prede involtolate in bava di ragno. Tenuti al calduccio in un costrutto illusorio in attesa di diventare il pasto di inquilini abusivi in questo mondo. Intrusi ingordi e implacabili.