Raccolti in questa chiesa sconsacrata, noi, anime ribelli e belle, danzanti oltre la morte, ché già da tempo immemorabile trapassati siamo... I fantasmi che turbano i nostri sogni e li vivificano di altezze nobiliari dalla maestosa lucentezza. Acquattati negl'incubi più vitrei e verissimi delle nostre pulsioni umane, arroccati laddove (non) possiamo scorgerli tra le fatiscenze delle nostre vite marcianti nella concretezza banale dei quotidiani, piovigginosi giorni piangenti. Corrodono d'ansietà le nostre levigate certezze e si ramificano in roboanti racconti dal gotico splendore la cui nitidezza vibra furente in mille evanescenti, scheggiati cor(p)i. Turbano, eclissanti giacciono nelle notti lunari e, atterrendoci, emergono da fosche torbidezze di leggende metropolitane che spu(n)tano oltretombali dai tombini. Impaurendoci... Essi sono i fantasmi e qui alcuni di essi ho allineato in terrorizzante vividezza melanconica. E le case maledette infestate ne sono piene, "gracchiando" nel tremolio delle lor pareti di sangue puro come il grido di un bambino strozzato.